De vuelta a casa, después de ver Là-bas, tan hermosa, en la penumbra de la autora, la dificultad de vivir, y esos fogonazos de luz que transforman la realidad en pura incandescencia, espectros, tras el café y los buñuelos con nata en Escribà, con MO, la película también, claro, y antes el bocadillo, en el bar del la filmo, detrás del cristal, el sol entre las nubes mientras iba con la bicicleta, un medio día bonito, corría el aire, no hacía frío, último día de vacaciones, penúltimo, y recuperar, encontrar, el espíritu vacacional, el espíritu, más vale tarde que nunca, después de “Barcelona, la metrópolis en la era de la fotografía, 1860-2004”, vista al vuelo pero quién dice como debe verse, y comentar que las cosas se embellecen conforme disminuyen de tamaño: todas aquellas fotos diminutas, y las postales, filigranas. No es sólo el tamaño. Entonces tenían aura. En algún momento se pierde. O se pierde en casi todas. No sé si aún creo encontrarla en alguna fotografía. La voz del locutor de la película de la guerra civil. La misma dicción, cadencia, prosopopeya en los locutores de ambos bandos. Entonces aún cabía dejar espacios vacíos. La risa. Los turistas. Hacer el turista en nuestra propia ciudad. Último recurso. “Societat d’atracció de forasters. Sindicate d’initiative. Fundada l’any 1908. Barcelona”.